2130 ответов в этой теме

[Kotya]

Алисавстранечудес

Quote

Она же - Марина))

Поясните плиз что означает эта фраза?

[Weasel]

Kotya

Я конечно не Алиса, но думаю, это Цветаева, до этого Алиса запостила её стихотворение

[Kotya]

Weasel Ну может ты и права
А мне что то опять грустное...
Беспонтовое лето. Дымный угар. Жженый газон.
Дифирамбы чужим, и прострелом- свое- но мимо.
Я могла бы слегка повзрослеть..но какой резон
Приобрела привычку любить нелюбимых.
Совершенно чужие глаза- напротив. Не лед.
Я не лезу с наукой, ты, вроде бы, тоже не лезешь...
Рифмы стали бессмысленней. Автора фтопку...жжот.
Нет, скорее сжигает. Хотя, что из двух бесполезней?...
Безболезнненно. Швы наложить. Обмотать чистой марлей.
Так ведь было когда-то, и даже однажды спасло.
Пока я наслаждаюсь депрессией, слушаешь Марли.
Да, no women- no cry. Тебе в этом, бесспорно, везло.
Я не прячу глаза. Я скорее- в глазах что-то спрятала.
Что до верности, тут мы могли бы рассориться...
Но когда-то полезно сорваться, и с рельсов- "мать его!"
Мне бы тоже бухать. Не Дельфин. Мне бы тоже ускориться.
Соревноваться. Ревноваться.Равняться на идолов.
Это легче чем кажется- джинсы, в измятом, но утренне.
Это суперигра. Где-то убыло, где то прибыло...
Мне хотелось держать тебя. За руку. Мысленно. Внутренне.
Вряд ли ты бы простил или понял такие выдержки.
Ты меня не цитируешь. Помнишь, но спрятал глубже.
Смс: "Под дождем. Может, имя на сердце вырежет."
И короткий ответ:"Не промокни.Оно тебе нужно?"

[Алисавстранечудес]

Kotya
Weasel

Да, Марина Цветаева нежная, грустная, влюбленная

[Алисавстранечудес]

Жаль, такая милая, а туда же, где таких берут, их же нет в продаже; по большому счету, не люди даже, а научные образцы. Может только петь об Армагеддоне, о своем прекрасном царе Гвидоне, эти маленькие ладони, выступающие резцы.

Может только петь, отбывать повинность, так, как будто кто-то все ребра вынес, горлово и медленно, как тувинец, или горец, или казах.
У того, кто слушает больше суток, потихоньку сходит на нет рассудок, и глаза в полопавшихся сосудах, и края рукавов в слезах.

Моя скоба, сдоба, моя зазноба, мальчик, продирающий до озноба, я не докричусь до тебя до сноба, я же голос себе сорву. Я тут корчусь в запахе тьмы и прели, мой любимый мальчик рожден в апреле, он разулыбался, и все смотрели, как я падаю на траву.

Этот дробный смех, этот прищур блядский, он всегда затискан, всегда обласкан, так и тянет крепко вцепиться в лацкан и со зла прокусить губу. Он растравит, сам того не желая, как шальная женушка Менелая, я дурная, взорванная и злая, прямо вены кипят на лбу.

Низкий пояс джинсов, рубашки вырез, он мальчишка, он до конца не вырос, он внезапный, мощный, смертельный вирус, лихорадящая пыльца; он целует влажно, смеется южно, я шучу так плоско и так натужно, мне совсем, совсем ничего не нужно, кроме этого наглеца.

Как же тут не вешаться от тоски, ну, он же ведь не чувствует, как я стыну, как ищу у бара родную спину, он же здесь, у меня чутье; прикоснись к нему, и немеет кожа; но Господь, несбычи мои итожа, поджимает губы – и этот тоже. Тоже, девочка, не твое.


Это Вера Полозкова

[Weasel]

ЖИЗНЬ

Живу, как хочу,-
светло и легко.
Живу, как лечу,-
высоко-высоко.
Пусть небу
смешно,
но отныне
ни дня
не будет оно
краснеть за меня...
Что может быть лучше -
собрать облака
и выкрутить тучу
над жаром
песка!
Свежо и громадно
поспорить с зарей!
Ворочать громами
над черной землей.
Раскидистым молниям
душу
открыть,
над миром,
над морем
раздольно
парить!
Я зла не имею.
Я сердцу не лгу.
Живу, как умею.
Живу, как могу.
Живу, как лечу.
Умру,
как споткнусь.
Земле прокричу:
"Я ливнем
вернусь!"

* * *
Над головой
созвездия мигают.
И руки сами тянутся
к огню...

Как страшно мне,
что люди привыкают,
открыв глаза,
не удивляться дню.
Существовать.
Не убегать за сказкой.
И уходить,
как в монастырь,
в стихи.
Ловить Жар-птицу
для жаркого
с кашей.
А Золотую рыбку -
для ухи.

* * *

Человеку надо мало:
чтоб искал
и находил.
Чтоб имелись для начала
Друг -
один
и враг -
один...
Человеку надо мало:
чтоб тропинка вдаль вела.
Чтоб жила на свете
мама.
Сколько нужно ей -
жила..

Человеку надо мало:
после грома -
тишину.
Голубой клочок тумана.
Жизнь -
одну.
И смерть -
одну.
Утром свежую газету -
с Человечеством родство.
И всего одну планету:
Землю!
Только и всего.
И -
межзвездную дорогу
да мечту о скоростях.
Это, в сущности,-
немного.
Это, в общем-то,- пустяк.
Невеликая награда.
Невысокий пьедестал.
Человеку
мало
надо.
Лишь бы дома кто-то
ждал.

* * *
Булату Окуджаве

Я шагал по земле, было зябко в душе и окрест.
Я тащил на усталой спине свой единственный крест.
Было холодно так, что во рту замерзали слова.
И тогда я решил этот крест расколоть на дрова.
И разжег я костер на снегу.
И стоял.
И смотрел,
как мой крест одинокий удивленно и тихо горел...
А потом зашагал я опять среди черных полей.
Нет креста за спиной...

Без него мне
еще тяжелей.

* * *
Филологов не понимает физтех,-
Молчит в темноте.
Эти
не понимают тех.
А этих —
те.
Не понимает дочки своей
нервная мать.
Не знает, как и ответить ей
и что понимать.

Отец считает, что сыну к лицу
вовсе не то.
А сын не может сказать отцу:
«Выкинь пальто!..»
Не понимает внуков своих
заслуженный дед...

Для разговора глухонемых
нужен свет.

* * *

Д. С. Лихачеву

Раскачивается вагон.
Длинный тоннель метро.
Читающий пассажир выклевывает по слову...
Мы пишем на злобу дня
и — на его добро.
Но больше, правда,— на злобу,
на злобу,
на злобу!..
Живем, озираясь вокруг.
Живем, друзей хороня.
Едем, не зная судьбы, и страшно проехать мимо.
Длинный тоннель метро.
Привычная злоба дня...
Ненависть проще любви.
Ненависть объяснима.

* * *
Не убий!—
в полумраке
грошовые свечи горят...
Из глубин
возникают слова
и становятся в ряд.
Если боль
и набухли кровавые кисти рябин,
если бой,—
кто услышит твое:
«Не убий..»?

Мы слышны
только самым ближайшим
друзьям и врагам.
Мы смешны,
если вечность
пытаемся бросить к ногам.
Есть предел
у цветка,
у зари
и у сердца в груди.
Мир людей.
И над каждым библейское:
«Не укради!..»
Мир
дрожит,
будто он искупался
в январской воде...
Надо
жить!
У последней черты.
На последней черте.
Думать всласть.
Колесить, как товарный вагон
И не красть.

Разве что —
У богов.
Огонь.

* * *
Мир,
состоящий из зла
и счастья,
из родильных домов
и кладбищ...
Ему я
каждое утро кланяюсь,
вчерашнюю грязь
с ботинок
счищая.
То — как задачник
для третьего класса,
то — как чертеж
грядущих домин,
терпкий
невежливый,
громогласный,—
он навсегда мне знаком —
этот мир.
В нем
на окраинных улочках пусто.
В очередях —
разговоры нелегкие.
В нем у лотков
выбирают арбузы,
их, как детей,
ладонью
пошлепывая!
Мир мне привычен,
как слово
«здравствуйте».
И ожидаем,
как новоселье...
Я выхожу
и себя разбрасываю,
раскидываю,
рассеиваю!
Весь выворачиваюсь,
как карманы,
чтоб завтра
сначала все
повторить...
Мира мне
так бесконечно мало,
что лучше об этом
не говорить!

ЧЕЛОВЕК

Пугали богами.
А он говорил:
«Враки!»
Твердили:
«Держи себя в рамках...»
А он посмеивался.
И в небо глядел.
И шел по земле.
И осмеливался!
И рушились рамки!
И вновь воздвигались
рамки...

«Держи себя в рамках...»
А он отвечал дерзко!
«Держи себя в рамках...»
А он презирал страхи.
А он смеялся!
Ему было в рамках
тесно.
Во всех.

Даже в траурной
рамке.


Это все Роберт Рождественский

Сообщение изменено: Weasel (27 мая 2009 - 03:29)

[Алисавстранечудес]

Бернард пишет Эстер: «У меня есть семья и дом.
Я веду, и я сроду не был никем ведом.
По утрам я гуляю с Джесс, по ночам я пью ром со льдом.
Но когда я вижу тебя – я даже дышу с трудом».

Бернард пишет Эстер: «У меня возле дома пруд,
Дети ходят туда купаться, но чаще врут,
Что купаться; я видел все - Сингапур, Бейрут,
От исландских фьордов до сомалийских руд,
Но умру, если у меня тебя отберут».

Бернард пишет: «Доход, финансы и аудит,
Джип с водителем, из колонок поет Эдит,
Скидка тридцать процентов в любимом баре,
Но наливают всегда в кредит,
А ты смотришь – и словно Бог мне в глаза глядит».

Бернард пишет «Мне сорок восемь, как прочим светским плешивым львам,
Я вспоминаю, кто я, по визе, паспорту и правам,
Ядерный могильник, водой затопленный котлован,
Подчиненных, как кегли, считаю по головам –
Но вот если слова – это тоже деньги,
То ты мне не по словам».

«Моя девочка, ты красивая, как банши.
Ты пришла мне сказать: умрешь, но пока дыши,
Только не пиши мне, Эстер, пожалуйста, не пиши.
Никакой души ведь не хватит,
Усталой моей души».



Вера Полозкова

[Ems]

Мария Малена

Танец с Ангелом

http://www.lifeinart.....ith Angel.mp3

[Shanteil]

Ах, как же ты, шалава, хороша
Вразлет на стильном ложе сексодрома,
В прелюбодействе звЕрится душа
Вдали от скуки мужниного дома.
Сколь ненасытно в кутерьме страстей
Твоё бесстыдно жаждущее лоно,
И демоны разврата всех мастей
В безумстве ласк не знают охолона.
Пусть не любовь, а похоть правит бал,
Но как умело, как умело правит!
Одним глазком увидит твой амбал -
Коль не удавит - точно уж, отравит.
Ужель не видит в суматохе дней
Что тело ласки жаждет, жаждет слёзно,
Пусть смерть страшна от праведных камней,
Не дай Господь - ослепнуть так серьёзно.
И даже если был бы я без сил,
С чертями б знался - пусть Господь осудит,
И ничего б у Бога не просил.
Здесь и сейчас. А дальше - будь, что будет!!!
Сударыня, Вы - просто бесподобны,
Я Вами пьян, и мой удел – запой,
Вы беззастенчиво, безудержно утробны,
Но так чисты, ранимы... Боже мой...
В одной руке – смущения поводья,
В другой – распутства бешенная плеть,
Ну как в безумном этом половодье
Не утонуть, презрев земную твердь?
Естественность на пьедестале страсти,
Что может быть хмельнее из отрад,
И с чем сравнить мастодонтальность власти,
Которой – быть рабом безумно рад?
Быть вне границ, над суетой сомнений,
С открытой настежь, трепетной душой,
Желать – лишь бесконечности мгновений,
И – растворяться в глубине чужой.
И вырвав, c криком – будто нож из раны,
Пластая плоть на тысячи кусков,
У вечности – короткий миг нирваны,
Припасть губами к бархату сосков…
___________________________________
Опустилась ночь шальная,
Неба тонкая парча-
Пьем шампанское, взлетая
Над землею при свечах.
Тел слиянье в звездном ложе,
Страсть на тонком поводке-
Танец губ по глянцу кожи,
Ритмы танго на пупке.
Шмель готов направить жало
В лоно нежного цветка-
Ты глаза мне завязала
Шелком тонкого платка.
Открывавет все замочки
Эрос, чувсnвенный злодей,
Мед на влажных лепесточках
Сладкой розочки твоей...
Ты игриво шла по пляжу,
Тень качалась на песке
И волос намокших пряжа-
Легкий венчик на цветке.
Капли сладкие на теле
Шелк купальника открыт,
Бедра, звездные качели-
Взглядов огненных магнит.
Стройных ножек легкий танец,
Невесомый рук полет,
Загоревшей кожи глянец-
Губ таинственный аккорд.
Под магическим гипнозом,
Сердце пьяное поет-
Ты- пленительная роза,
Искушение мое!..

[eVILORD]

Приветствую всех! Для ясности о себе малец. Павел, 20 лет.
Зарегистрировался на днях и уже успел зачитаться до боли в глазах. Этот форум творение богов. Всё, больше не нужно слов!

Нашёл этот раздел и решил оставить первое сообщение в нём. Начну с душевного общения, чтоб для железа прибавилось терпения.

Немножко моего творчества:

Человеку

Не причиняй ты сердцу дикой боли, лишь оттого, что нет нам смысла выть от горя.
Запомни, в этом мире жизнь твоя награда, а всё что в ней, просто напросто расплата. Поэтому, я преклоняюсь лишь пред теми, кто не боится ощутить потери; кто реальность мира на своём горбу без сожалений тянет; кто год за годом в душевных муках самообладание и волю не теряет. Лишь только эти люди всё на свете могут, ведь жизнь свою, они как воздух ценят.

_____

Жизни сердце

Ничто в моём сознанье так не полыхает, как мысль о том, что где-то там, внутри, стучит не зная ни малейшего покоя, моё сердечко молодое. Оно дарует жизни смыслы, что порою безумны, но святы и бесподобны.
Как в телефонной линии гудки, сердца стучат у нас в груди, и словно дробью барабанной, они нам отбивает жизни дни. Как будто музыка в груди играет, порою хочется продлить её навек, и наши чувства сердцам те ритмы отбивают, в которых тьма закованы и свет.
А на вопрос: “Зачем живу я?”, - отвечу без обмана.
Для мук и блаженства живу в этом мире, где уродую счастье горем слезливым, стираю последние слёзы, да улыбаюсь снова. Я восхищаюсь жизнью как стихиями природы, что безумно прекрасны, и всё также опасны. Люблю её за дни, что для меня светлы, и ругаю за превратности судьбы, что проделки тьмы. Я готов болеть сей жизнью хоть до крови, но не отдать её в те руки, что с косою.

_____

Посвящаю...

Встал на колени пред тобою,
Как будто ты тот самый Бог,
Что правит судьбами людскими,
Без сожаленья и без слов.

Вот так предстал я пред тобою,
В обличии мужчины, что вознёс
Души твоей и тела идеалы,
Что полюбились им до слёз.

Ты женщина зажегшая огонь,
В том человеке, где все страсти
Подобно айсбергу морскому,
Во льду живут как за стенами.

Ты женщина, что взглядом ослепила,
Подобно нашему светилу.
Порою прячешь свои взоры,
А я хочу их снова, снова!

Ты так красива и умна,
Пленительна и бесподобна,
Ты удивительно мила,
И также превосходна.

И вот стою я на коленях,
Моля себя лишь об одном.
О Господи, пожалуйста, дай силы,
Сказать ей то, что я желаю.

Отбросив все свои сомненья,
Перекрестившись про себя,
Шепчу я - дай мне Боже
Согласие её.

Прошу тебя моя родная,
Подарить мне сына либо дочь,
Об этом вслух сейчас мечтаю,
Ведь жизнь даёт нам только Бог!

_____

Любовь без фальши

Написано моей жизнью, написано моей рукою

За пелёной прошедших дней, остались чувства о любви, осталась вместе с ними ты. Там затерялся рай, что был в твоих улыбках, там теплота от губ пьянящих, там всё что было, всё без фальши.
Я буду помнить день той первой встречи, глаза в глаза, стеснение и робость, всё это будет жить во мне, пожалуй, вечно. Любовь моя земная, казалось, вышла за границы взгляда, где райским действием в душе предстала, в обличии тебя, как идеала.
Я помню осень, небо плачет, и я букет из клёна за спиною прячу. Потом зима, ты с шарфиком на шее, румянец на твоих щеках, мне говорил о том, что ты замёрзла очень. Весной под ярким солнцем расцветала, а летом в юбке заводной, манила грацией и красотой. Свидания под солнцем и луной, в любое время года, был счастлив я с тобой.
Я буду помнить дождь в тот летний вечер, что охладил водой насквозь. Бежал к тебе тогда на встречу, мечтая, как согреешь меня вновь. Я помню, как увидел за окном твою улыбку, и поцелуй воздушный словно пытка, заставил сердце биться пылко. По лестнице, как будто бы и вправду окрылённый, бежал к двери, где ждал меня мой ангел. Звоню, он дверь мне открывает, кольцо из рук на шею одевает. Букет из роз ему бесёнок дарит, и всю свою заботу к его ногам склоняет. Редчайшим ангелом ты предо мной предстала, любовью сердце окрыляла, и в полёт на небо отправляла.
Включая музыку, отдавшись ритму, я танцевал в объятьях рая. О боже! Твоя пластичность и изящность, с ума меня сводила. Наверно женщина и танец, есть совершенство власти над мужчиной, она пленит, порабощает, и с чувствами, как с игрушками играет. Был без ума от тёплых рук в холодный вечер, от взгляда страсти и желанья, остаться в эту ночь со мной. Шептал на ушко тихо, тихо: “Спи моя малышка!” Ты не слушалась, брыкалась, на слова мои всё обижалась. Рассвет с улыбками встречали, и так же день мы провожали. На крыше дома, наблюдая за закатом, ловили солнце на ладони, и теплоход “Москвич” - Титаник малый, нас укачал как в океане. Парк Горького, где над землёй в слезах летала, а после ночью, мы полёты уже вместе продолжали. Скамья, объятья, поцелуи, а рядом куст сирени запах сласти приносящий, да и фонарь полвека отстоявший, дарил нам свет не так уж важный. По переулкам в летний сквер, бегом к беседке от дождя, что называла ты “Проказником слезливым”. В песке у озера под солнцем растворялись, и в лунном свете, где гладь воды мы отражались. Походы в театры и музеи, на выставки и галереи, нас просвещали и никогда не утомляли. Всё потому, что в любви мы взгляды разделяли. На спящих улицах Москвы, что светят окнами как будто фонарями, под синем-синем небосводом на траве, и на песке у берега реки, и дома в ярком платье… Да что вспоминать всё это мне, если обожал тебя на всей земле.
Кино, и ряд на удивленье не последний, где слёзы о потерянной любви героев, лились из глаз твоих ручьём. Старуха смерть их разлучила, в тот райский миг, когда любви был счастья крик. А мне тогда кольнуло сердце совсем не то, что было на экране. Не смог тогда я удержаться, слеза скатилась по щеке, моля о том, чтоб нам с тобою так не попрощаться. Купил цветы тебе я после сеанса, а ты спросила: “В честь чего?” И комом в горле мысли обернулись, и я как будто онемел. Душа твоя так жаждала ответа, я видел это сквозь глаза. Так трудно было вымолвить хоть слово, но я собрался и сказал: “Жизнь свою, коль будет нужно, во что бы то ни стало, тебе я подарю. Ты только будь честна со мною, честна, как не бываешь даже и с самой собою. Люблю тебя я, люблю без фальши! Поверь мне, просто прояви доверие”.
В тот день цветы ты не взяла, сказав, что ты их не достойна, в тот день и ты ушла, ушла в слезах и только. Всё было кончено для нас, ах как же это было больно! А ведь не раз ты намекала мне о том, что это всё-таки настанет, и кто-нибудь из нас двоих, любовь на веке потеряет. И вот настал тот день и час, где я потерянный для всех, хотел свершить последний в жизни грех. Мой разум будто бы исчез, оставив позади ту мысль, что значит в этом мире жизнь. И с ног до головы окутало меня сплошною болью. Я так хотел с тобою сотню лет прожить, совсем забыв про то, что в этой сказке не дано всем людям быть. Вот и остался я тогда стоять, душой и сердцем слёзы изливать, а взглядом силуэт твой провожать. Но пульс свой в сто ударов, обуздал я без обманов, и сказал тебе вослед: “Будь счастлива - вовек!”
И ни к чему мне слёзы лить, и пусть всё обернулось в груду ссадин, я вижу реальность, её я свято чту, и светлым разумом, такой как есть приму.
Так в чём любовь мне упрекнуть, любовь, которую уж не вернуть. И нет мне повода грубить, ведь не хочу я память о тебе, как о враге хранить. Спасибо жизни, что она нас разлучила, а не то, что носит имя смерть. И не держа на сердце зла, скажу спасибо как всегда. Спасибо за любовь, что прожил я как в сказке, в ней было всё, что называют люди счастьем. Ты затмевала все мои ненастья, неудержимо сильной страстью. Судьбы потери разделяла, и дни удачей наполняла. В погоне за мечтой, мы руку помощи друг другу подавали, да и в беде всё также выручали. Всё то, что благородством называют, мы даровали ближнему и другу, ведь нам любовь любить всех помогала. Твой ум небесный удивлял, той правдой, к которой надо бы стремиться. Не обманула ты меня тогда, сказав, что цветов ты не достойна. Люблю за искренность тебя, и не разлюблю за эту никогда. И пусть всё это было в прошлом, мне не забыть на этом свете никогда, ни улыбки, ни слезы, что делили вместе мы. Не знаю, что ещё для счастья надо было, но и его мы потеряли. Любовь была для нас отрадой, но, как и в жизни - смерть, всё обернулось неминуемой утратой.
Так странно с комом в горле вспоминать, о том, что радость приносило. Отрада дней моих вчерашних, сейчас, увы, душевно нестерпима. Тот день, как все другие, остался в памяти навек. Он научил меня смотреть на мир реально, таким как есть, таким и принимать.

_____

Биение жизни

Бьётся сердце, за жизнь для тебя,
Бьётся, не жалея себя!
Бейся ты, за жизнь для него,
Бейся, не жалея себя!

_____

Спасибо!

[Garry Garrysson]

Алисавстранечудес:

А какие чувства у тебя вызывает это стихотворение?

Тяжело сказать... Красивое стихотворение. Хотя может это просто перевод хороший. Французского не знаю - в оригинале не читал. Мне по душе вообще творчество символистов.
Наверно у Мориса Роллина была какая-то ненависть к женщинам. Может быть к их "искусственности"... А может ему разбили сердце. Если так можно выразиться. В любом случае, все символисты были неоднозначными личностями.

Вот еще несколько стихотворений Роллина:

ЛУНАТИК

Как кукла, выпрямясь и тростью чуть играя,
Затянут в черный фрак, в цилиндре щегольском
Автоматически размеренным шажком
Он тихо движется по крыше, возле края.

Гуляка призрачный, свершая моцион,
Без устали бредет карикатурой странной,
И в грозовой выси, пергаментно-туманной,
Свой контур траурный вычерчивает он.

Сверкнула молния. При беглом свете этом,
Пока лунатик плыл застылым силуэтом,
Касаясь пустоты и прорезая тьму,

И желоб сотрясал стопой канатоходца, –
Объятый ужасом, увидел я: к нему
Чтоб разбудить его, громадный кот крадется.

РОНДО

Шлеп! Бритва меткая слетела,
Скользнув под грузом пуда в два,
Отскакивая грушей спелой,
Гримасничает голова,
И туго вытянулось тело.
Палач махнул манжеткой белой,
И труп, составленный едва,
Уложен в гроб, – пустое дело.

Шлеп!

Повозка бурей загремела,
И на кладбище, где трава
Глушит гнилые дерева,
Во рву могилы зажелтела...
Футляр скрипичный в мокредь рва –

Шлеп!

Сообщение изменено: Garry Garrysson (29 мая 2009 - 09:35)

[Алисавстранечудес]

Garry Garrysson

Судя по этому стихотворению, к мужчинам он действительно относится лучше, как-то по-эстетски даже. И все-таки странно, все стихи вызывают какие-то эмоции - ностальгию, нежность, ревность, страсть (как у Shanteil ). А читая эти сроки что можно испытывать? ну хотя бы примерно, я даже предположить не могу - или это просто рассказ в стихах, и он несет какую-то информацию.


Garry Garrysson

Единственное предположение насчет вызываемого чувства - одиночество...

[Garry Garrysson]

Алисавстранечудес:

Судя по этому стихотворению, к мужчинам он действительно относится лучше, как-то по-эстетски даже.

Дело в том, что многие символисты были гомосексуалистами... Те же Поль Верлен и Артюр Рэмбо (так считают некоторые биографы). Может быть потому. Хотя гомосексуализм - это всегда реакция. Я думаю - символистов можно отнести к потерянному поколению. Если посудить - то Рэмбо был алкоголиком и немного наркоманом.

Алисавстранечудес:

Единственное предположение насчет вызываемого чувства - одиночество...

Думаю, вы правы. Наверно все таки одиночество, вечные поиски себя... страх потерять себя. Думаю - вы попали в точку

Сообщение изменено: Garry Garrysson (29 мая 2009 - 10:44)

[Алисавстранечудес]

А Бодлер? он с ними? кажется та же школа, разве только к женщинам лучше относился. У меня тоже был период "Цветов зла" - примерно в Вашем возрасте, чуть раньше (не удержалась, посмотрела в анкете). Теперь вот все больше Цветаева - наверно все-таки жизненная ситуация влияет на выбор стихов

[Алисавстранечудес]

Обманите меня, но совсем, навсегда
Чтоб не помнить, зачем
Чтоб не думать, когда
Чтоб обману поверить свободно, без дум
Чтоб за кем-то идти в темноте наобум

И не знать, кто пришел, кто глаза завязал,
Кто ведет лабиринтом неведомых зал,
Чье дыханье порою горит на щеке,
Кто сжимает мне руку так крепко в руке..

А проснувшись увидеть лишь ночь и туман
Обманите.. и сами поверьте в обман.



Кто-то из поэтов Серебряного века, к сожалению не помню кто именно.

[Garry Garrysson]

Алисавстранечудес:

А Бодлер? он с ними? кажется та же школа

Насколько я знаю, Бодлер был первооткрывателем декаданства и символизма. Хотя некоторые исследователи считают по другому. Бодлер конечно тоже силён
Но мне нравятся не только символисты. Сергей Есенин хорош. Хотя и его можно отнести к потерянному поколению. Он прекрасен своей простотой.

Грустно... Душевные муки
Сердце терзают и рвут,
Времени скучные звуки
Мне и вздохнуть не дают.
Ляжешь, а горькая дума
Так и не сходит с ума...
Голову кружит от шума.
Как же мне быть? И сама
Моя изнывает душа.
Нет утешенья ни в ком.
Ходишь едва-то дыша.
Мрачно и дико другом.
Доля, зачем ты дана!
Голову негде склонить,
Жизнь и горька и бедна,
Тяжко без счастия жить.

[Алисавстранечудес]

Да, очень часто бывает, что этакие веселые гуляки в душе ощущают одиночество и несчастье.
Притча есть по теме: пришел к священнику человек и говорит плохо мне, жить не хочется, никому я не нужен, я умру никто и не заметит, что мне делать.. Священник отвечает - нет у тебя в жизни радости, вот к нам цирк приехал, там говорят такой смешной клоун - сходи, повеселишься - легче станет...... Да я и есть этот клоун, ответил человек.

А вообще-то весна, даже почти лето уже, солнце, может что-нибудь правда повеселее?)) Есть же теория, что наши мысли определяют нашу действительность

[Алисавстранечудес]

Я страшно скучаю, я просто без сил.
И мысли приходят - маня, беспокоя,-
Чтоб кто-то куда-то меня пригласил
И там я увидела что-то такое!..

Но что именно - право, не знаю.
Все советуют наперебой:
"Почитай",- я сажусь и читаю,
"Поиграй",- ну, я с кошкой играю,-
Все равно я ужасно скучаю!
Сэр! Возьмите Алису с собой!

Мне так бы хотелось, хотелось бы мне
Когда-нибудь, как-нибудь выйти из дому -
И вдруг оказаться вверху, в глубине,
Внутри и снаружи,- где все по-другому!..

Но что именно - право, не знаю.
Все советуют наперебой:
"Почитай",- я сажусь и читаю,
"Поиграй",- ну, я с кошкой играю,-
Все равно я ужасно скучаю!
Сэр! Возьмите Алису с собой!

Пусть дома поднимется переполох,
И пусть наказанье грозит - я согласна,-
Глаза закрываю, считаю до трех...
Что будет, что будет! Волнуюсь ужасно!

Но что именно - право, не знаю.
Все смешалось в полуденный зной:
Почитать? - Я сажусь и играю,
Поиграть? - Ну, я с кошкой читаю,-
Все равно я скучать ужасаю!
Сэр! Возьмите Алису с собой!

[Garry Garrysson]

Алисавстранечудес:

Да, очень часто бывает, что этакие веселые гуляки в душе ощущают одиночество и несчастье.

Да. Так и есть. Все великие комики были в жизни одинокими и грустными. Яркий пример - это Бенни Хилл. Вообще смех снимает стресс. Вот наверно потому они были весельчаками.

Алисавстранечудес:

А вообще-то весна, даже почти лето уже, солнце, может что-нибудь правда повеселее?

Можно и повеселее. Хотя как говорил мой младший брат:" веселая песня не берет за душу". Тоже и с поэзией
А что можно почитать повеселее. Я даже и не знаю. Пушкина чтоли...

[Алисавстранечудес]

Garry Garrysson

Повеселее? Саша Черный, Козьма Прутков) что-то правда мало кто на ум приходит видимо в веселом расположении духа пишутся только анекдоты

[Garry Garrysson]

Алисавстранечудес:

видимо в веселом расположении духа пишутся только анекдоты

Ну вот. Приходиться читать символистов.

[Kotya]

В забытом храме встану у порога
И подойду тихонько к алтарю.
Я так давно хочу спросить у Бога:
- Спаситель, есть ли лошади в раю?

Ведь этой жизни лучшие мгновенья
Я провожу, наверное, в седле.
Пусть это странным кажется кому-то,
Нет ничего прекрасней на Земле

Безумной скачки, мощи и напора,
Трехтактной дроби кованых копыт,
Шального ветра, воли и простора,
Да горизонта, что к себе манит!

Дороги лента в даль ведет куда-то
Среди лугов, туманов и дождей.
Поверьте, люди, я не виновата,
Что родилась влюбленной в лошадей
А конь губами трогает ладони,
В траве роса алмазами блестит,
И целый мир в глазах лиловых тонет,
И солнце пряди гривы золотит.

Быть может, мы судьбу не выбираем,
И свыше дан огонь души моей.
Прости, Господь, но мне не надо рая,
Если в раю не будет лошадей.

Прикрепленные изображения

• 

[eVILORD]

Глубочайшее стихотворение во всех планах. Я аж прочувствовал и представил где-то в себе смысл строк этих. Kotya, побольше таких публикуй.

Ключи от дома

Открывайте дома двери
Тем, которые в нём ценят
Всё то, что его греет,
И то, что холодом не веет.

Дом, что рождённый богом,
Будет хранителем и кровом,
Сердцем быта год от года,
Лишь тому, кому он дорог.

Ибо человек однажды понял,
Что тот лишь в жизни волен,
Кто крышу имеет над головою,
Без которой волком взвоет.

Дом, что мудрее старика,
Не заменит нам Христа.
Ведь его долгие года,
За кров благодарит душа.

Ибо дома каждая стена,
Помнит историю бытия,
Где отражается судьба
Тех, кого жизнь здесь родила.

Дом, что создан для покоя, -
Это храм любви и веры,
С алтарём объятым раем,
Где нет места для измены.

Ибо нелюбовь творит грехи,
Что терзают пламенем войны.
От них душа купается в крови
И молит: “Боже, мир в доме сохрани!”

[Сумерки]

Kotya
Это ты про мост Радуги... есть одна прозаичная миниатюра про Мост за Радугу. )))Там, где нас встретят все, кого мы трепали по холке.

[dlos]

Сумерки:

Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.

Сумерки:

питерская современная поэтесса Аля Кудряшова

Сумерки

Сумерки:

в 17 лет разнюнилась в поезде

Хорошо получилось!

[dlos]

Алисавстранечудес
...догонит ли в воздухе....

Алисавстранечудес:

Вера Полозкова

Отличные стихи!!!

[Сумерки]

Аля Кудряшова.

Сейчас два часа тридцать восемь минут. Сейчас я сажусь за стол, беру карандаш и пишу тебе то, чего от меня не ждут. А если ждут, ты когда-нибудь передашь. Море плясало и дождь над
ним причитал. Я этого не писала. Ты этого не читал.


Когда-нибудь он выходит ее встречать. Он надевает куртку, берет собаку, на лестнице недовольно пинает банку и вежливо отвечает, который час. До остановки, в общем, недалеко, но он шагает медленно, отражаясь, в широких мелких лужах, от листьев ржавых, в колючем небе, бледном, как молоко. Он впитывает разрозненный звукоряд, прозрачный несезон, холодок по коже, он думает, что любимые все похожи на мелкий дождь, танцующий в фонарях. Он думает, что они все похожи на неоновые змейки на мокрых крышах, на то, как осторожно на руку дышат, когда она несильно обожжена.
Она его обнимает. Слегка сипя, здоровается. Бросает собаке коржик. Он думает, что любимые все похожи и улыбается этому про себя.


Когда-нибудь, например, через пару дней, она сидит в автобусе, как живая, опасная, как собака сторожевая, когда добыча распластана перед ней. Она сидит и внутри у нее все лает и смотрит глазами цвета, как жидкий йод. По радио какой-то мудак поет: "Ах девочка моя, ла-ла-ла-ла-лайла, ах девочка моя, ты такая злая, как будто он совсем тебе не дает."
Она подходит к выходу, словно зомби. И слезы в ней дрожат, будто зерна в зобе,
Она ревет, вдыхая прогорклый смог, двадцатилетний лоб, а точнее лбица, как будто весь мир старался к ней продолбиться, а этот придурок смог. И заяц жил, и лисица жила, и львица - а медведь пришел и разрушил весь теремок.
Она стоит и коса у нее по пояс. И щеки мокры от слез. А у любви есть тот, кто попал под поезд и тот, кто забрызган грязью из-под колес.


Когда-нибудь мы сидим с тобой вшестером - ты, я и четыре призрачных недолюбка и лунный свет, и моя голубая юбка, и дымный и негреющий костерок. Когда-нибудь мы сидим с тобой у огня и ты говоришь мне: "Слушай, кто эти люди?" И я отвечаю: "Это все те, кто любят или любили неласковую меня." И я говорю: "Вот этот отдал мне год, а этот два, а этот платил стихами, которые внутри меня полыхали и отражались строчками у него. Полсотни месяцев, сотни живых зарниц, бессонных и счастливых глазных прожилок - которые я тогда у них одолжила и вот сейчас должна всё прожить за них. Вот видишь, складка, горькая, пожилая, вот слышишь - смех неистовый, проливной - ты думал, это было всегда со мной, а это я кого-то переживаю."
Быть может и сама того не желая - но вечно, как и водится под луной.

Время - наверное пять с хвостом. Острым карандашом этот текст написан о том, что всё будет хорошо.
И острием самым подведена черта.
Я этого не писала.
Ты этого не читал.

[dlos]

Завяжи меня узелком на платке, Подержи меня в крепкой руке. Положи меня в темь, в тишину и в тень, На худой конец и про черный день. Я — ржавый гвоздь, что идет на гроба. Я сгожусь судьбине, а не судьбе. Покуда обильны твои хлеба, Зачем я тебе?

ТРИДЦАТИЛЕТНЯЯ ЖЕНЩИНА

Тридцатилетняя женщина,
Причем ей не 39,
А ровно 29,
Причем - не из старых девок,
Проходит по нашей улице,
А день-то какой погожий,
А день-то какой хороший,
Совсем на нее похожий.
Она - высокого роста,
Глаза - океанского цвета.
Я ей попадаюсь навстречу,
Ищу в тех глазах привета,
А вижу - долю горя,
А также дольку счастья,
Но больше всего - надежды:
Ее - четыре части.

И точно так же, как прежде,
И ровно столько, как раньше,
Нет места мне в этой надежде,
Хоть стал я толще и краше,
Ноль целых и ноль десятых
Ко мне в глазах интереса,
Хоть я - такая досада! -
Надел костюм из отреза,
Обул модельные туфли,
Надраил их до рассвета...

Увидев меня, потухли
Глаза океанского цвета.

Б.Слуцкий

[Robbi]

Кризис

На душе дисбаланс.
Равновесие к чертям нарушено.
Третий десяток.
Столько выкинуто, разрушено...

И сейчас, снова, в который раз...
Запрещал себе, но ты смогла, пробилась,
Околдовала цветом темно-зеленых глаз.
Потом пересилила - выкинула из жизни, выбросила, испарилась.

Молодец, поняла: места нет в душе,
В сердце. Голова другим занята
Только любишь - по ночам слезы.
Как тогда... раньше... Подушка ими залита.

Другой обмимает, ласкает.
Чувства, подарки, кофе в постель.
Я не такой, сама знаешь:
Ничего не дождешься - снег, холод, метель.

Отпускать тяжело - собака на сене.
Говорили раньше, ты не первая.
Образ жизни блядский. Изменял. Виноват. Но…
Устраивает... наверное...

Только накатит иногда: налетит,
Ледяной водой обдаст.
Холод, тревога
- как будто тисками сердце сжимают.

Мучаюсь, пытаюсь отвлечься… или водка.
Говорю про себя «пидарас».
Ругаю, унижаю, пью
- бесполезно… знаю…

Вместе жить,
Свадьба.
Удалить женщин, смс с телефона,
Очистить жизни кэш.
Захочу – вернешься, уверен.
Но это конец надежд.

Может буду счастлив.
Эх… сэйвов у жизни нет.
А решиться? Всё стереть и создаться заново?
Бред!

Сообщение изменено: Robbi (01 июня 2009 - 12:57)

[Сумерки]

Аля Кудряшова (кстати, с Верой Полозковой их часто путают, непонятно почему, они же совершенно разные)
Не устаю удивляться откуда столько гениальности в 21 год у этой девочки.

письмо счастья
Девочка научилась расправить плечи, если взять за руку - не ускоряет шаг. Девочка улыбается всем при встрече и радостно пьет текилу на брудершафт.
Девочка миловидна, как октябрята - белая блузка в тон, талисман в кулак.
у нее в глазах некормленные тигрята рвут твой бренный торс на британский флаг
То есть сердце погрызть - остальное так,
Для дворников и собак.

А у девочки и коврик пропылесосен (или пропылесошен?), плита бела.
Она вообще всё списывала на осень, но осень кончилась, а девочка не ожила.
Девочка выпивает с тобой с три литра, смеется, ставит смайлик в конце строки,
Она бы тебя давно уже пристрелила, но ей всё время как-то всё не с руки,
То сумерки, то попутчики - дураки,
То пули слишком мелки.

У девочки рыжие волосы, зеленая куртка, синее небо, кудрявые облака.
Девочка, кстати, полгода уже не курит, пробежка, чашка свежего молока
Девочка обнимает тебя, будто анаконда, спрашивает, как назвали, как родила.
Она тебя, в общем, забыла почти рекордно - два дня себе поревела и все дела.
Потом, конечно, неделю всё письма жгла.
И месяц где-то спать еще не могла.

Девочка уже обнимает других во снах о любви, не льнет к твоему плечу.
Девочка уже умеет сказать не "нахрен", а спасибо большое, я, кажется, не хочу.
Девочка - была нигдевочкой, стала женщиной-вывеской "не влезай убьет".
Глядишь на нее, а где-то внутри скрежещется: растил котенка, а выросло ё-моё.
Точнее, слава богу уже не твоё.
Остальное - дело её.

....

А ей говорили - дура, следующего так просто не отпускай.
Ты наори на него и за волосы потаскай.
А то ведь видишь - какая теперь тоска,

Поздравляешь её "здоровья, любви, вина"
А её так тянет ответить: "Пошел ты на"
И дергаться, как лопнувшая струна.

А с утра ей стресс, а после в метро ей транс.
В пору кинуться на пол и валяться там, как матрас.
Декабред - это бред, увеличенный в десять раз.

И она смотрит в себя - и там пустота, пустота, пустота,
Белее любого безвыходного листа,
И всё не то, не то и она не та.

И щека у нее мягка и рука легка,
И во всем права, и в делах еще не провал.
В следующий раз она будет кричать, пока
Не выкричит всё, чем ты ее убивал.


----

А я сижу в ночи, и собака лает, так жалобно - куда уж там соловью,
Дедка Мороз, я пишу тебе соком лайма, кефирчиком залью и дымком завью.
Будешь читать - пожалуйста, пожелай мне вырубить это чертово ай-си-кью.
Столько народу в четыре утра в онлайне - страшно за их налаженную семью.