Я на работу через лес хожу, специально, там у нас одно такое место есть, то ли трансформаторная была, то ли склады непманские, ХЗ. Я человек недисциплинорованный и временами беспечный до склероза, так что я на работу зачастую не в полной готовности иду и сюда погадить захожу, а заодно и птичек послушать. "Золотинка" из пачки сигарет меня всегда выручит. Ну зашел как то, прикурил и токмо сел и вдруг из леса на меня такое писдец выпрыгивает, подумал - "Дева причистая, да этож Юра! Не иначе ебнулся где то с ракеты - только сейчас вырулил с лесов". Шлемак у него - крутотень, ну и остальной шмот не низкоуровневый(я на ВДНХ видел в детстве -в такой ссаться можно изнутри и не протечет никуя),правда в руках пушка , но не АК, тех я в темноте узнаю, а диковинная. Чи бластер штоле? Да вроде в те годы с РПДешкой в космос летали. Загадка ...
Он тоже стоит, смотрит, сука, на меня срущего, видно через тонированную лобовуху, что растирялся. Кумекаю потихоньку, и приглядевшись, понимаю, что это пеньболлист. Вспоминаю, что мне известно про этот вид забав. Экипа, пульки - не дешевые, правила интеллигентные - пизды не получишь(правда и не дашь тоже). Решаю что это менеджер среднего звена, просчитал его вопщем. Он, видимо, тоже принял решение, прикинув, что срущий мужик не опасен и не имеет достаточно степеней свободы для маневра, но так как не дернулся, то явно не уйдет и будет продолжать и, вздохнув, прячется за стену рядом со мной. Я даже золотинкой шуршать перестал, что бы партизанам его не выдать. И тут как враг понабежал! И ну хуярить из своих краскопультов! Я , блять, думал что в принципе уже закончил, но попав в перекрестный огонь посидел еще немного.
А ведь хотел я по оказии поиграться в эту игру, но теперь уже не пойду, не мое это.